¿Es esto la fantasía?

Pues mira, la verdad, no tengo ni idea
no sé qué pasa allí, donde se cavila
cada cuerpo y cada marea
donde se mueren y nacen las Sibilas.
¿Dónde van aquellos inconclusos
circuncisos de alma sin pómulos
raudos en su esencia
sin alguna consciencia?
Explotan las estrellas y sin saber
miramos lo que prodiga del sentir
de vivir, beber, saber, fumar, rendir
ante el polígomo del Epicuro de beber.
Ruedan, rotan, rumian, restan
aquellos perfiles inconsistentes
mierdívoros del perfil, de mentes (Dementes)
pastan aquellas vacas omnívoras que se alistan.
Nos reímos aquellos que nos vivimos
más allá de Abraxas
con sus cosas quietas, laxas
pero pasamos de los maniqueísmos.
No sé si pasamos así, de pasada
por pasar y pasando del pasado
rubrico mi lección de estado
paro desde el paritorio de las preñadas.
Se me hincha la polla ante tanta memez
se me colocan los cojones
ante tanta hez
tanta vez que es torcidos reglones.
Me vuelvo impúdico
así me rubrico.
Lógico
rústico.
Ahora, ni sé.

Abrazo.

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